Здесь внизу, в этой серой пыли,
без конца повторяясь и множась,
наши судьбы как руны легли
по шершавой шагреневой коже.
Если там, за углом, за стеклом,
под столом нагишом моё счастье, -
жизнь протащит меня напролом.
Всю меня - или мелкие части.
Если я заканаюсь решать,
трепыхаться и строить героя, -
жизнь не станет меня утешать
и продолжится вместе со мною.
Москали, не касайтесь земли!
Нас так много, случайных похожих,
что кишат в этой серой пыли,
без конца повторяясь и множась.