Это буковки, буквы… «Как ты там? Всё в порядке, надеюсь…» Скоро я,
оставляя воспоминания где-то вне ожиданий, вырасту
из последней строки, украденной самым светлым и грустным городом,
и по черным и белым клавишам полосой расставаний выстрелю.
Говорят, всё проходит – слышал ведь? Говорят – на ошибках учатся.
Говорят – и кивают – верь, мол, нам, мы, мол, старые все и мудрые.
Но когда – то вопрос не сходится, то ответы приходят глючные,
то тоска вечерами смертная, а с предутренней кама-сутрою
припирается вожделение с отвращеньем на пару – мыслимо ль
жить да быть мне подобным образом и при этом твердить – «единственный,
я скучаю…целую» - строчными, прописным ты не веришь. Пристальней
посмотри – между строчек нолики притаились за единицами…
Я скучаю – как ноль без палочки, я черствею – как хлеб без корочки,
я не стану другой, а третьей я быть, прости, не хочу – и, что бы ты
мне ни пел о «потОм» – не верится… Потому – не надейся. Скоро я
распадусь для тебя на атомы… тут и кончатся наши хлопоты.