Мне не хватает одиночества
для сотворения стихов,-
его безмолвное высочество
соавтор самых чутких строф.
Ему обязан я прозрением
и наполненьем пустоты
и внутренним столпотворением,-
творцом душевной маяты.
А суета моя житейская -
пустопорожний пчелкин труд,
как фотография нерезкая,
ее и с лупой не поймут!
Сплошное тел и дел барахтанье,
приказов-слов неровный ряд,
за трудо-праздничными вахтами
лишь кучи мусора смердят!
Я от людского клокотания
укроюсь в толще этих круч,-
убью стремление к признанию,
оставлю лишь воспоминания -
к сокровищам Парнаса ключ...