Морковным соком истекая,
Графиню я молил: «Пощады!»,
Но та, предмет мой критикуя,
Лишь хохотала, мне в обиду.
Когда я ей вручал гвоздики,
Своей моркови не унявший,
Она была милей гадюки,
В ветвях крольчатину узревшей.
Я говорил: «Я стану богом!
Лишь проскворчите благосклонно!»
Она в ответ: «Займитесь бегом,
Морковь остынет непременно».
Я ей поклялся вечной верой,
Своей морковью и мундиром…
Она сказала: «Буду дурой,
Но мне не нужно это даром».
Тогда я выбрал кустик в роще,
Лег там, и пел ей про любовь…
Она вдруг стала как-то проще,
Туда же: прыг!.. и вся морковь.