рвутся бабочки в стекла, как будто лесная поляна -
этот брошенный дом, загрустивший случайно по Вам.
от вчерашней грозы мой июль усыпляюще-пьяный.
ничего обещать не желает. пылинки-слова
осторожно сдуваю с упрямо печальной гитары,
у окна прикорнувшей, забывшей свое ремесло
без тепла Ваших пальцев.
настойчивой каплей янтарной
осмелевшее солнце в дремотную спальню втекло,
разлилось у кровати, по стенам, поверх одеяла,
в волосах и ресницах запуталось, сон щекоча.
кто бы знал только как я от этого дома устала,
от себя, телефона, гитары, привыкших молчать,
впрочем… незачем знать Вам о том, что уходит с рассветом,
оживая ночами в сплетенье аллей и мостов…
Вас так любят, что Вы, согреваясь и чувствуя это,
так волшебно свободны, что даже не помните, кто.