Поэт ли я - конечно нет, я просто юноша безумный
Который пишет что захочет и благодарен случаю такому
Я не газета, где каждый самый честный, самый умный
Наш дискурс появился лишь совпадению простому.
Да, что случилось? Что со мною? Уже ли я смертельно болен,
Захвачен строчками своими, где буквы как-то пляшут странно?
Такое множество вопросов снова - опять ответить я не волен.
Хотелось бы немного теплоты, но как то мокро, сыро и туманно.
Ответы... Зачем они? Ведь сколько можно отвечать на то на это
Но и молчать нельзя, игра общенья требует вопроса и ответа
Вся жизнь игра, пускай она застрянет меж сточек у поэта,
Который был рождён не там ни тут, а где то ...
И он и ты... Вы все поэты, все творцы своей судьбы, своей Дороги
Которую дано пройти увы немногим. Но я надеюсь, могу и ошибаться
Как ошибаюсь часто, переступив, казалось, дружества пороги
А в тишине наедине даровано и мне здесь в одиночестве остаться
А кто-то верит в бога, мольбу свою неся на высший уровень сознанья
А я хочу один без бога и с людьми, коль был создан людям подобно
Взирать на глубину и бесконечность из точки в мирозданье
И рассказать себе, открыв глаза когда-то, всё по-возможности подробно.
А прежде чем читать кого-то, пытаюсь я себя порой читать
Ведь все вопросы и ответы заложены лишь в нас
А всё познать, разведать невозможно. Я только смог узнать:
Раз был рождён, пока не умер, должен ЖИТЬ сейчас.