Этих строчек автор не я,
Их рука моя написала,
Их не разум создал у меня,
Их случайно что-то создало.
Я листаю тетрадь в ней ни буквы, ни цифры,
Она словно пуста, вней почти ничего.
Только строчки лежат, как какие-то рифмы,
Они также пусты, не пойму от чего.
Отрываюсь от строк, озираюсь вокруг,
И как будто читать, что прочёл, начинаю.
Что прочёл я в тетради, удивляется друг.
Он другое нашёл, даже что я не знаю.
Я вижу, я слышу и ты со мной тоже.
Что видим, что слышим у нас не похоже.
И как объясниться, понять мне тебя,
Ведь мы понимаем, только себя.
Я листаю тетрадь, как будто со стороны,
Она, открытая, о чём-то молчит.
Она сама по себе, читатели ей не нужны.
Но, только, открывшись ей, понятно она говорит.
И общий язык, нам никак не найти,
Быть может это .....Прекрасно!
Не знаю, сойдутся ли наши пути,
Но поиск свершить, не так уж напрасно.
Я придумал песню свою,
Тайное с собой сохраня.
По другому её я пою,
Голос мой звучит, а не я.