Мне не оставил и следа. Дождь капает по крыше.
Моих рисунков города теперь не видит, не услышит.
Был вторник и среда опять в затылок дышит.
Дожить бы хоть до четверга пока вода помоет крыши.
Намыть бы город до бела, асфальт до неба голубого,
сухие углубить тона до удивительно простого
простого чистого окна, наружу мне открытого,
рукой коснувшись полотна, касаюсь вновь забытого.
Так думал я, шагая по улице моей,
меж лужами летая, всё думая о ней.
Бегу, она вновь у окна сидит, всё поджидая.
Волшебная... Моя! Моя! Моя заветная родная.
Любви в себе я не тая, промокший поднимаюсь,
туда где ждёт любимая. Бегу быстрей стараюсь.
Раскрыты двери и объятья, порядок в городе моём.
Наглажены рубашки, платья. Стол. За ужином вдвоём.
Уставший, радостный спадаю в руки милые мои.
В губах навеки пропадаю, даруешь, говоря: "Твои".
Я пью, тебя любя, как тот цветок в стакане,
что сорван для тебя, тобой смертельно ранен.