...Мне снова снится серое небо
И покрытые копотью стены,
Утомленные глаза поэта,
Глядящего на нас со сцены.
Я вспоминаю тихий хриплый голос
Поникшие в печали плечи,
Он говорил и говорил о том,
Что старость нас не покалечит,
Что мы умрем в расцвете самом жизни,
Не успевши вволю надышаться,
Зато до смерти будем кем-нибудь любимы,
Признайте: это ведь уже немаловажно!
Он говорил о том, что есть надежда,
Хотя она теперь почти забыта,
Он призывал дожить лишь до рассвета,
Хоть страх силен,а боль нестерпима.
Он все пел свою заунывную песню,
Глаза сами собою закрывались,
Его слова взлетали выше, к поднебесью!
...И в наших душах звоном отзывались.
Мы умирали незаметно, быстро,
Не успевая с семьями проститься,
А тот поэт шептал, шептал чуть слышно
О будущем, о вере небылицы.