Всё длиннее ночи, короче дни.
Голова, гудящая от бессоницы,
избегает суетной болтовни,
но ещё стремится к груди поклонницы.
Блеск монет – видал ты его в гробу.
По утрам, скобля щетину у зеркала,
размышляешь вслух – то ли ты судьбу,
то ль она твой замысел исковеркала.
Каждый день, в отместку за право быть,
по тебе проходит каток усталости,
и в походке, забывшей былую прыть,
всё заметней признаки обветшалости.