Мне говорила осень на прощанье,
Своим весёлым золотым огнём,
Что быть поэтом просто наказанье,
И безнадежность посланная днём.
« Ну как скажи» - она, меня спросила,
Ты описать сумеешь мой наряд,
Не золотом его холодным шила,
Частицы в нём души моей горят.
«И знаю я» - она ещё сказала-
«Что бедны рифмы в вашем языке,
Я над листочком каждым колдовала,
Держа его часами на руке.
Моё дыханье ветром называешь,
Но песнь мою понять не в силах ты,
В своих стихах ты только выражаешь,
Частицу мелкую исконной красоты»...
Мне говорила осень золотая,
Что быть поэтом – это значит жить,
И счастье в этой жизни постигая,
Любя её без устали творить.