Ты знаешь, как рождаются стихи,
Любимых строчек оголённость боли?
К словам простым порою мы глухи,
А истины другие нас неволят...
Уйдём навек себя мы, не познавши,
Даря тепло, для сотен чьих-то душ.
Но каждый был не ангелом ведь падшим,
А листиком в зеркальной глади луж...
Порывы ветра, жизненных невзгод,
Неслись по сердцу, оставляя раны.
Где каждый миг насыщен словно год,
Излом судьбы был призрачным и рваным.
Но каяться в несбывшейся любви,
Тяжёлый крест фатального поэта.
Стихи, что не написаны – порви,
Банальный мир -банального сюжета.
А впрочем, обернись на миг назад,
В том мире, где любовь в разлуке плачет.
Иллюзия словесная бравад,
Ещё остатки бывшей жизни прячет.