* * *
Поэт не может быть благополучен
Уже затем, что мир несовершенен,
И всех овечек Мэри не нашла,
Он у песчаных водится излучин
И лишь одним в хозяйстве вашем ценен –
Шерсть у него пушиста и тепла.
Но это к слову. Я не отрицаю,
Что вывод сей безрадостен, пожалуй,
И оптимистам нечего извлечь,
А пирожки, завёрнутые к чаю,
Не утешенье старости усталой,
И не о том в рассказе нашем речь.
В нём нет души. Она не любит тела
И странствует в заоблачных высотах,
Откуда видно многое в упор.
Достигнувши последнего предела,
В земные возвращается широты,
И до утра окончен разговор.
И лишь по пульса крохотной отметке,
Сквозь лунный свет и солнечные пятна
Увидим, коль захочется того,
Как наши дни бессмысленны и редки
И наша речь пуста и непонятна
Без чародейной музыки его.
24.04.2005.