Я буду сто тридцать шестой
В твоих воспоминаниях.
И ты не крикнешь мне: "Постой!",
Сгорая от желания.
И город, где столкнулись мы
Не доживёт до праздника -
Осенним ливнем будет смыт,
Стареющим проказником.
Там поле белое зимой,
А летом - запах клевера.
Твоей была. Ты не был мой.
Ты - с юга, а я - с севера.
И если встретимся мы здесь,
То это будет чья-то месть.