Что на пустом листе увидеть можешь ты,
При зренье - огнь и цвет возникнет в мыслях,
В воображении они, роясь, повисли, но в клети все,
Пока из дрожи рук, с пером не выльются в иную форму.
И сколько прозы, слёз и мук,
Уж может взор твой потревожить,
Всё стихло, но сердечный стук и непокой
Струиться может, в прочтенье отголоском - оттиск слова...
Душа жива, и в строфах, снова,
Вне времени, врываясь в нас, звучит,
И сердце беспокоит... своею жизнью удостоен,
Наш каждый вылитый рассказ на лист бумажный, прежде белый.
Не время властно,
Властны мы, срывая помыслы приделов,
Своей рокочущей судьбы вливать в слова иную пряность,
И побежалость от строфы уж полетит... где нас осталось - иная жизнь.
Часы идут, и это ль странно,
Что время разное у нас в листах и жизни –
Всё смешалось, чтоб силу голоса дарить… строке живой,
И время гончих кусает будущего тлен, его в строке не остановишь…
А жаль, уж лучше нам, взамен,
Иную жизнь дарит всевышний… но жизнь одна,
Она в сроке… лишь мириады новых смыслов витают сладко…
Мир иной. Он прагматичный и замшелый в тени таится под строкой
На месте том,
Где лист наш белый, не прожитый ещё пока,
Быть может, детская рука его сомнёт, или без мысли,
Как самолётик в облака запустит меж землёй и небом… но это после,
А пока, я оставляю поле белым…
(Где не закончена строка) я волен разукрасить и
Перечеркнуть порядок дум, не выписав её… повисли всех мыслей стаи…
Облака… иль солнца луч в тени куплета не обитает здесь, - пока…
Пока все думы не про это…
Пока, но только лишь пока.
Придут иные времена, и лист души наполнит слово,
Невольно мы его творцы, или же он пустой основа не выписанных нас? –
Живых!