*П-ву*
Ты проклинаешь свой удел поэта
В сетях интриг, под дулом пистолета,
В когтях нужды и властных принуждений.
Не ново рушить мир своих владений.
Уже ль всё так: лишь деньги и успешны,
Удел высоких чаяний – в кромешный
Проточный слив стекать нетронутой водой,
И жребий наш - с закатною звездой
Махнуть на жизнь кокетливо рукой?
Вглядись - поэзия подземною рекой
Бурлит. В ней Жизни кровь.
С ней страстные уста
Закрыть не в силах, с нового листа
Любовь восславим вновь.
Наградой нам за это -
Сердца людей. Вот высший дар поэту.