Пирс нещадно волны бьют;
на равнине дождь всерьез
лупит брошенный обоз;
каторжане в горы прут.
В сером платье вечерок.
Фиск агентов шлет отряд:
недоимщики шалят,
игнорируя налог.
Завершив с Богиней спор,
проститутки в храме спят;
в подсознании вершат
два поэта разговор.
Пусть Утический Катон
древние законы чтит,
но мятеж легко творит
мускулистое никто.
В спальне Цезаря уют.
Цезарь, словно мелкий клерк,
пишет в розовый конверт:
«Ненавижу царский труд».
Кушая не хлеб один,
стаи красноногих птиц
грея скорлупу яиц
сверлят взглядом чахлый Рим.
А на севере пустом,
где вокруг лишь желтый мох,
двигается без дорог
северных оленей гон.