Заглохшая совесть глухих переулков,
Водоотводный канал, уставшие,
Ходят люди в потрёпанных куртках,
Мы их привыкли называть «нашими».
Здесь среди огней казино, рестораций,
Пьяные бОмжи пожирают собаку…
Очень странно видеть в ряду прокламаций
Лишившегося ума бродягу.
А тем временем, возвращаясь с работы,
Я плетусь мимо них вечером в пятницу.
Я и они – так похожие роботы:
Они играют поэтов, я – пьяницу.
И вот не доходя до Котельнической,
Проклиная ветер, ёжась от холода,
Я услышал вдруг крик нечеловеческий –
Вырывающийся из тьмы крик борова!
3.08.2006г.