* * *
Я - трепет, Я - безмолвие, Я - сон.
Во мне висят замёрзшие гудки.
Ноябрь, прохожих взявший за грудки,
В сияющую бездну вознесён...
Но эта святость - точно свальный грех,
Его разбой - как разновидность схим.
И где-то там, за тридевять прорех -
По пояс в Вечности увязший Элохим...
01.10.06