Я видел сон в ночах своих не раз,
он был как явь – до мелочи детален,
но там во сне мне было не до ласк,
во сне со сцены пел тебе романс,
романс мой был пронзительно печален.
Я пел его, безудержно рыдав,
и по лицу ручьем струились слезы –
я пел о том, как я любовь предал,
все женщины рыдали по рядам,
свои платочки прижимая к носу...
Гитары стон как будто души рвал
и выпускал эмоции наружу,
а в их руках всегда тоски кинжал –
здесь лишь тоска отныне правит бал,
и я ее владений не нарушу...
Слова струились как из родника,
как кровь текли из порванной аорты,
их извлекал ковшом из рудника,
была их тьма, пригодных для стиха,
и стих вливался в звучные аккорды...
Запоминать пытался их не раз,
слова романса сразу исчезали,
и я писал о жажде – жажде ласк,
но не сумел тот записать романс,
что полон был пронзительной печали...
05.11.2006