Запах ландыша и незабудки,
Смята в сладкой истоме кровать.
Я читаю стихи проститутке,
А кому же еще их читать?
Стылый воздух - предутренний, синий -
С ароматом французских духов.
Как же это случилось в России,
Что не нужно ей больше стихов?
А путана мила и красива,
И свежа, почему-то, с утра.
Улыбнулась и тихо спросила:
Сколько времени? Ах… мне пора.
А потом я бежал по проспекту
В окружении сумрачных лиц,
Подгоняемый утренним ветром
И нечаянным взмахом ресниц.
И, возможно, не так уж и важно
Где, откуда, когда, но опять
Я любимую встречу однажды
И не стану стихи ей читать.
http://www.stihi.ru/2009/01/19/831