Взгляд устремлен прочь:
вдаль, в небо, куда угодно,
но не в душу, не в сердце.
Осень проходит рядом,
Что не пропало - продано,
И не согреться.
Или согреться?
Кому гореть в этом костре,
Как не тебе, не мне?
Кому сгорать бездымно?
Нам ли смотреть в небо,
Если можно в глаза?
Серые, цвета дыма.
Карие, крепко чайные.
Такие отчаянные.