Мне просто больше некуда идти.
По Достоевскому. По выбору. По делу.
Сложились в ноль все векторы пути.
Покой заслужен. И приложен к телу.
Привычка путешествовать во сне -
Печальная и странная привычка.
Но даже сон, и тот рисует мне:
Последняя уходит электричка.
Хвостом тебе вильнет локомотив.
Униженно. Просительно. И нервно.
Сбежит как вор. Все ценности наверно
И даже спам с собою прихватив.
Зачем же ноги мне, покуда я жива?
Зачем спина, а также голова?