Схожу с ума, а доктора всё нет.
Зануда Фрейд довёл меня до ручки.
В заначке - фук, а значит бабы - сучки.
Мне на рассвете стукнет сорок лет.
Скриплю зубами в ночь на рождество.
Достал бы морфий - стал бы наркоманом.
- А ну-ка, детка, сбегай за «баяном»!
Какая детка?
Нету никого...
Гляжу в окно, а там - галиматья,
там город весь - одна большая лужа.
Теперь слова не мальчика, но мужа:
однажды в луже мог лежать и я.
Но превозмог.
Себя и свой заёб,
предполагавший, будто к юбилею
не грех бы кинуть петельку на шею
или влепить стремительную в лоб.
...короче, жив я.
Грустный и смешной,
и в сорок вех такой же, как в семнадцать.
Мне тут и там: «Пора остепеняться...»
Я там и тут: «Шагайте стороной!»
Легко твердить вам, будто я чудак?
А у меня своя по жизни треба:
мне снилось небо,
с детства снилось небо -
во мгле змеиной яблочный маяк.
Кто жил и мыслил, знает: никогда
не станет мир ни чище, ни добрее,
и виноваты в этом не евреи,
а дефицит рассудка и стыда.
Итак, рассвет над тёмною водой.
Виват, моя классическая дата!
Последний бой ничейного солдата
со мглою,
с миром
и с самим собой...