Что глядишь на меня - издёвку Создателя?
Что хочешь увидеть в мутной глаз зелени?
Говоришь понимаешь меня? - Куда тебе!
Я доверяю лишь своему недоверию!
Что смеёшься надо мной, - больное задевая,
Говоря о личном, о вечном и о Вечности.
Разодетая, трещащая, подобно попугаю,
Предалась животному - ни капли человечности.
Я смотрю всем в глаза - я смеюсь, улыбаюсь,
Про себя в жаре гнева к позитиву жизни.
Я людей проклинаю, я на них убиваюсь...
Маскировка взглядов, мимикрия воистину!
Душа объята пламенем, пылает и сгорает,
Залитая пивом, кровью любви обагрённая.
Нет! Пиво уж больше мне не помогает,
И курево - нет, и псевдорадость весенняя.
По любому поводу мой веский комментарий
Остаётся неуслышанным; утопнув в темени.
Там, где пылают души со всякими тварями,
Вне этого мира, на пике Времени.
А просто ли быть лоскутом мироздания,
Душевносветящимся в тьме повседневности?
Быть может... А встать на пути созидания,
Позабыв черты глухой и дикой древности?
Как можно с людьми оставаться человеком,
На грани срыва в тупике общения?
Познав все века, кроме нашего века...
Не это ли причина ко всему отвращения?
И только просвещённый пойдёт спросить совета
У того, кто намеренно отверг идеалы,
У того, кто видит и тёмную сторону света,
Полную злобы, тоски и криминала.
У того, кто людей не воспринимает, как сущность,
Прожигая насквозь потаённой энергией,
Выходящей из глаз в ожидании лучшего -
Проблемы, над которой бились ещё древние.
У того, кто просыпается каждым новым утром
И сразу понимает дня провал и обречённость.
Выходя из дома с мелодией Mutter'a,
Под тему Apocalyptic'и в дом приходит он.
Любая, которая была ему знакома,
Никогда не реагировала на чувств проявления.
Конечно! Не хотят обжечься демона venom'ом.
Горе от ума. Тоска от просвещения.
И, к тому же, близких полное непонимание,
Не знающих причин всей этой тёмной краски.
Осознание бесполезности и жажда признания -
Верно говорят: "У поэтов своя каста...".
Всю жизнь переводил свой талант на бумагу,
Диктуя миру своё отношение.
Давая пищу тем, кто в стихах ищет баги -
Цензоры мира! Это к вам обращение!
Ведь как может стих отражать поколение,
По-прежнему используя Великий и Могучий?
У цензоров к сленгу особое мнение...
Литературный русский? И чем же он круче?
Поэты, поэты, как много вас стало-то!
Труднее найти тех, кто вовсе не пишет.
К любви призывают и жизнь восхваляют,
А жизни не видят и чувства не слышат.
Вы все, наделённые Богом бессмертием,
В стихах проносящемся сквозь поколения.
Издатели! Идите навстречу - верьте им,
ВнемлИте трагических душ откровениям.
О чём вы толкуете? Всё о возвышенном,
Тратя для пассий талант вновь и вновь?
Будучи сами Амуром унижены,
Всё ж оставляете темой любовь???
К чему про любовь в стихах сопли, подумайте?
К чему этот лепет, ведь тема исчерпана.
Какими вы были - такими не будете,
Горесть на сердце навеки начертана.
В грязи бултыхаются жизни лохмотья,
По-прежнему жаря, как сотни пожаров,
Основы души, мысли, крови и плоти,
Не терпящей бесцельных и бестемных угаров...
И бездна души от эмоций питается,
Самосжигаясь, словно в реакторе.
Гнев даёт силу, она поглощается,
А мысли вращаются в мозга абстракторе...
И вряд ли, увы, это всё переменится,
Слова эти в мыслях твержу я с досадою.
Пойти малость выпить, немного развеяться...
Ещё один день прожит и ладно.
Но сердцу мятежному лучшего хочется,
Того, что словами из песни начертано,
Того, что грядущими не напророчется,
Того, что ушедшими не перечертится.
Того, что откроет ту лёгкость душевную,
Которой не выжить в наш век техногенума,
Тоску нагоняющего злободневную,
Засевшую плотно у многих на днЕ ума.
И рифма даёт шанс на перерождение,
Как альтернатива то в музыке сделала.
Так в жанре стихов мы свершим Возрождение...
НеОреализм - философия целая.