Я в поэзии вещь
случайная,
просто мимо иду –
прохожая,
по – немножку на всех
похожая,
только выше градус
отчаянья.
Пусть для вечности
не пригодна я,
пыльных полок стыжусь
бессовестно.
Только я не живу
без слов и сна-
Что на белом листе
свобода дана.
И летит за мной
черных буковок
Стая горькая и
чернильная
Никого из них
не сотру с него -
С белоснежного поля
крестильного.