Запас сил и желаний уже на исходе,
Настроение отвечает дождливой погоде.
Зачем поклоняться уродливой моде
И впадать в очередной депресняк?..
Голова заболела – мозг отморожен,
Итперь он не стал дешевле, дороже.
Просто есть огромный, мой огромный ножик,
Который ответит: ты друг или враг.
Мир постарел и к жизни стал строже,
От него мурашки по синеющей коже.
И что-то внутри до невозможности гложет:
Где завтра в нём буду я?..
И будет ли завтра или его уничтожат?
Этот вопрос особенно ночью тревожит,
Если нынешний день снова зря прожит,
Но это вина не моя…
А завтра кто-то выйдет из сотен,
И дело даже не в глупой моде,
Ему скажут, наверное, годен…
Только вот для чего…