В отлучённой от сознанья идеальной тишине,
В ошалелых снегопадах на крутых изломах дней
Голос твой навек потерян и давно не слышен мне –
То ли вёрсты удлинились, то ли воздух стал плотней.
На дубу или на дубе, или на высоком пне
Совушка сидит и дремлет, крови выпитой пьяней –
Вот такой портрет мне виден, нарисованный вчерне...
Хорошо, что я не жертва в обручах её когтей.
Это присказка, а сказка колобком скатилась в тьму:
Что хотелось, не сложилось, то, что есть, не по уму!..
Ах, да ладно, я не Маус, не паду слезою в грязь,
Прилетит сова другая, той же кровью опьянясь...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»