Да чем же ты всё грузишься?
Попсой?
Религией?
Футболом?
Ты как Сизиф бессмысленно тужишься,
Чтоб не казаться
ничтожным и голым.
По мне,
пусть лучше свербит в жопе,
Чем вообще нигде и никак,
Когда глаза уползли
в подлобье,
Как закатились бы на пыльный чердак.
Давай рассудим справедливо:
Из всех возможных –
ты самый мерзкий,
Ведь ритуально,
после пива
В костёр души ты льёшь по-пионерски;
Что ни один из отпущенных дней
Ты не прожил
с наглой усмешкой,
Мол, история стала твоей,
А не ты её
миллиардной пешкой;
Мол, хватал её за длинный нос,
И не следя за надрывным пульсом,
Остановил
гром её колёс –
Но *** там...
Что ты в сотый раз предал любовь
И тебе теперь всё одно,
лишь
Готовь ответ,
не готовь –
Ты и сам себе не поверишь.
Можешь так же прилечь в гробе,
Зябко кутаясь в стыдливый мрак.
По мне,
так пусть лучше свербит в жопе,
Чем вообще нигде.
И никак.