Неуютно усталой душе,
В надменном мире бетонных склепов,
Я поэму пишу о дожде,
Что в мне окна таращится слепо.
Мне бы взять да придумать себя,
Только нет вдохновения что-то,
Если жил свою душу губя,
Значит, фальшь была в жизненных нотах.
Значит, песня была не моя,
Соловьи не поют спозаранку,
Дивным цветом закрашу края,
Став, дорогой ведущею к замку.
Окрылённостью став неземной,
Видя радугу звёздного неба
Покидаю я город больной,
Словно в склепе бетонном и не был.