Нет августа. Царапающий звук
в хрусталиках дождя холодных капель,
назойливый, нещадный перестук,
как будто пульс прервать способен скальпель,
касаясь кожи в области сердец,
чтоб вырезать тоску одним движеньем.
А ветер – необузданный боец
рвёт воздух неожиданным вторженьем.
Он выглядит счастливее меня,
его дыханье чувствуется рядом.
Ему по нраву в лужах плескотня,
дрожь зонтиков под неустанным взглядом
большого неба в сером полотне,
прикрыв нам свет и тьму одновременно.
Смывает дождик солнечность в окне
и погружает в дымку перемены.
А лето с оголённым животом
разнежилось на берегах восточных:
пьёт воду с солнцем, ходит босиком,
ласкает ноги в облаках песочных.