Искусству нужен список жертв,
Поэт хорош, когда он мёртв,
Тогда его легко читать,
Публиковать и издавать.
И говорить, как он хорош,
Но в похвальбе сплошная ложь,
Элиты чванство и кривляк,
Где на ура любой пустяк.
Когда поэт, однако, жив,
Он неудобен и строптив,
Зачем его публиковать,
Куда удобней злобно гнать.
Всё стало на свои места,
И лесть, и ложь была пуста,
А там посмотрим, поглядим,
Большой талант неумалим!