Утро тонко, его белый порох
неоконченных праведных дел
разметался под солнцем как ворох
тех одежд, что найти не успел
всякий правый и добрый. Ты дышишь
нерастраченной дымкой берез
и на зыбкой обочине, слышишь? –
кровь по стеблю струится. Мороз
за душой, под синюшною коркой
рассыпается звоном весны.
Ветви мягкие тянуться горкой –
как глазницы пустые красны.
Мы не видим грядущее лето,
но мы знаем, что близ, у дверей,
и, палящей Любовью согрето,
это знанье расплавится в ней.
апрель 1993 г.