Краски хмельные ото сна
в своем пробудились теле,
Холст - глянцевитая мечта слепца,
Лапы взгляда его вертели.
По нему истекли слезы
ветра, что выжимает облака,
А в ночи мерцают грозы
дум, сошедшего с ума.
На холст стекает вечность,
Расплетает свои глаза,
А время постегает тленность,
И стареет художник, кистью по холсту водя.
Краски все вплелись в бумагу,
Воочивили девственный союз,
А истину - уснувшую калеку
черным изобразили: словно боли хруст.
Художник пьян уже, наверно,
Пепел сигареты падает, кружась,
И столь скверно на бумаге
рисует сатанинский смех, плодясь.