Начинается неделя с обещаний и зароков,
Это старый, словно город, ритуал.
И стоит среди безликих непочтительный Набоков,
Член толпы, какую сам себе создал.
В лабиринте интерьера,
На обжитом чердаке
Ходят звуки... Ходят звуки...
Отодвинута портьера,
Что-то видно вдалеке.
Это руки... Это руки...
Продолжается неделя в кутерьме и суматохе,
Семь патронов, только выстрел как один.
И снуют под взглядом Фрейда человеческие блохи,
Невзирая на табличку "Карантин".
Скособоченная мебель,
Забракованный модерн.
Словно мухи... Словно мухи
Залетают через окна
И уходят через дверь
Чьи-то духи... Чьи-то духи...
Завершается неделя беспокойным ожиданьем.
Подвести бы хоть какой-нибудь итог...
И наносит на полотна краски кончиком сознанья
Весь раскупленный потомками Ван-Гог.
Как хрустальные фужеры
Остаются на полу
Мои мысли... Мои мысли...
Собираются за ширмой,
Концентрируясь в скалу...
Уследишь ли... Уследишь ли...