Как мрамор в глубине чужого сада,
Твоя любовь маняще холодна.
Ей ни страстей мучительных не надо,
Ни глубины не ведает она.
Сродни печали, тайне, грезе хрупкой,
Слезам, что в детстве пролиты давно, -
Она светла, и нежною голубкой
Воркует сквозь прозрачное окно.
Должно быть, нам наскучили удары,
И в отчий порт дорога кораблю.
Должно быть, мы душою стали стары,
Что я в тебе бесстрастие люблю.