Вы пишите "любовь" чернилами в тетради,
Плетете сети рифм, печально в небо глядя,
Все цедите слова, и томно выгнув бровь,
Выводите дрожа: любовь, любовь, любовь…
Да только пустота глядит с немой страницы,
И слепки мертвых фраз, как раненые птицы –
Пух, перья, а потом... Но будет ли потом?
Нелепые птенцы со сломанным крылом.
Вы знаете слова? В вас ритмы бродят смутно?
Внебрачные плоды Эрато и рассудка,
Творите же, пусть хватит Вам чернил!
Воистину блажен, кто полетит без крыл.