Через немыслимые боли...
Сквозь тьму вчера ушедших лет
Прошел Один...
Он - не доволен...
На нем распахнутый жилет...
В котором Это сохранилось...
И под которым билось то,
Что вызывало в вас немилость -
Своей пустяшной простотой...
Такое смелое желанье...
Жеванье мыслей суетой...
И проживанье в прожиганье...
...А он...как будто бы... святой...