Из образа, что лепится подспудно,
Что в красках удивительнейших весь,
О счастии писать совсем не трудно,
Ведь образ этот счастие и есть.
Он плещется и в золоте искрится
И мило улыбается во сне,
Он - словно возратившаяся птица,
Мелодию поющая весне.
В нем - интимность восприятья,
В нем - трепетность дыханию сродни.
И, в образность, впадая, как в объятья,
Взываю я: " О Боже, сохрани!"
И в губы его призрачность целую,
И дымку наваждения ловлю,
И, голову теряя удалую,
Люблю его, неистово люблю.