О, лирика, властительница дум!
Как робок и смятен с тобою ум,
А воля, будто девичья рука,
Хрупка и неуверенно робка!
Что делать мне с тобой средь суеты,
Коль рушатся надежд моих мосты,
И тело не пружинит, как допреж,
И вид понур, и взгляд уже не свеж?
Спустя аж целых восемь сотен дней*
Пуста душа, лишь ссадины на ней.
Еще одна исписана тетрадь,
Но - где же время камни собирать?!
О лирика, губительница душ,
Ресниц твоих размазанная тушь
И грустная возвышенная речь
Лишь слабых в состоянии завлечь.
А сильным воздыханья ни к чему;
Лишь - боль и отвлечение уму,
Пред целью неприступная стена
И лопнувшая на сердце струна.
О лирика, поплача, поскорбя,
Не лучше ли оставить мне тебя,
Чтоб выглядел увереннее шаг
И музыка не слышалась в ушах?
Несчастная, пойми же, наконец,
Ты - призрачный сияющий венец,
А жизнь, она - не розы, а шипы
С дыханием пружинящей толпы.
Простят мне полуискренность мою,
Но с лирикой у бездны я стою,
Закашлявшись, давлюсь, а не дышу,
И больше умираю, чем пишу.
О лирика, ты - сладостный мой пик,
Но ты же - и безвыходный тупик.
Оставь меня! К чертям, что я поэт!
Хочу на свет!!!
* - с января 1996 г. по март 1998 г.