Любовь – это страх потерять
тебя.
Склоняются мысли
над телом твоим худым.
Проснешься ты, матерясь,
и,
глотая горячий чай,
будешь смотреть,
как я
катаю кольчатый дым
сигарет.
В ответ
ты будешь мучиться тем,
как все могло быть не так.
Плита,
шумя пламенем по стенкам кастрюль,
подогревает страх.
Сегодня февраль,
но завтра наступит июль,
и ты улетишь на юг
на всех парах.
Любовь –
такая игра,
где каждый несет себя
под тень топора,
плавясь в утробном огне,
всему миру надрывно трубя
о чем-то!
Эх, мальчонка...
Грустью мокрая тушь
ползет.
Сейчас соберусь.
Все.
Ухожу.
Пора.