Она
идёт,
постукивая
каблучками.
Асфальт
плывёт,
плывёт под её
ногами.
Она
улыбается всем,
как поёт
Макаревич,
А я
вижу во сне
литые её
плечи.
Стучат
каблучки,
задавая ритм
улице.
Глаза её -
васильки
от солнца даже
не жмурятся.
В них, кажется,
нет ничего,
а может быть,
слишком много...
Но хочется,
глядя в лицо,
забыть обо всём,
ей-Богу...
Она
уйдёт,
как детство,
мечты и надежды.
Она
уйдёт,
и жизнь станет серой,
как прежде.
В туманные
дали весны
унесёт её
вечер,
А мне
останутся сны
и ожидание
встречи...