Мои стихи меня не покидают.
Они бегут за мной и руку лижут.
Как будто ветер утренний листает
С картинками одну из старых книжек.
Где по страницам сморщенным, немногим
Бегут стихи, законченные вчерне.
И вот уже я сам, четвероногий
Бегу за ними городом вечерним.
Бегу туда, где сосны полусонны,
А кипарис неприхотлив и стоек.
И где плывет оранжевое солнце
Над сладкой вонью городских помоек.