* * *
Рассыпалась вера прахом, черно-белой пылью строк.
Сказка, скомканная страхом, забивалась в уголок,
Попадая в паутину дальних ящиков стола.
Тех, кто рвался из трясины, засосала полумгла.
Ты ушел из детских книжек, за собой захлопнув дверь.
Если скажут: "Это финиш", - ты, пожалуйста, не верь.
Завтра снова будет сказка, повторяясь без конца...
Ну, а если там, под маской, не окажется лица?
Бег по кругу. Понемногу загоралось на мосту.
Обрывается дорога. Ты пронзаешь пустоту.
Сквозь стекло шагнуть нетрудно, остается лишь посметь...
Завтра снова будет утро. Завтра снова будет смерть.
Почему так грустно, душно? Сказку склеивала боль.
В чемодане твою душу сонно догрызает моль.
Что случилось? - Все в порядке. Только есть один вопрос...
...Ты играл с собою в прятки. Оказалось, что всерьез.
Оглушающим ударом: есть такое слово "нет".
И тогда, почти задаром расчехвостив белый свет,
Загрузить слова в компьютер, чтоб к рассвету получить
Стилизацию под чью-то недочитанную жизнь.
16-26.06.97