Нас убьют за то, что мы гуляли
по трамвайным рельсам.
Янка
Я знаю, это лишь игра, не выше.
Мне это повторяли десять раз.
Нет, я не псих. И даже не могильщик
Дорог и песен, рвущихся из нас.
Слова, слова - нанизывать, как бусы.
Вы ищете в них смысл? Вы неправы.
...Наверно, алой каплей растекусь я
По черному асфальту меж травы.
Привычка: перед каждым поворотом
Предсказывать, что будет, чего ждать.
...Как это больно - мчаться к горизонту
И никогда его не разорвать!
И знать: сегодня, завтра и в день судный
Вся наша жизнь - игра... театр... абсурда.
24.03.97