… Но можно ль умереть тому,
Что долго, очень долго жило,
Меня тревожило, меня томило,
Всё это я б хотел вернуть – кому?!
Огромный груз прожитых ненапрасно –
Иль всё же зря? Тогда – ужасно,
Но таки прoжитых, отбытых лет…
Что делать с ним теперь, когда уж нет
Ни продолженья, ни души волненья,
А лишь холодный и желанный смерти свет?
О… мы, высшего Творца немилые творенья,
Все, каждый, умираем как миры…
И тут приходится, уже без сожаленья,
Признать, что и з н а ч а л ь н о были мы мертвы…