Скользнуло солнце по сугробам,
И в зазеркалье бела дня
Кульнулась сытая утроба —
Неспешность желтого огня.
И растеклась она привольно
По нежным улочкам твоим,
По целине искристой соли,
И по горбатым мостовым.
Тут воробей, нахохлив душу,
Подвижно смотрится в окно,
И пес, прижав с разбегу уши,
Чертит подворное стекло.
Идешь и ты: сперва несмело,
Затем все дальше и бодрей
В потоки радужного мела,
В гурьбу сникающих зыбей.
Из запахов здесь только запах
Один господствует такой:
На леденеющих на лапах —
Слеза весны полуживой.