Я в пучину вылил все чернила,
Я не вижу прока больше в них.
Меня Лира, видно, позабыла,
И пишу я свой последний стих.
Допишу, потом перо сломаю,
Всё предам мечу,огню, копью...
Что мне делать дальше? Я незнаю.
Может быть, в глухой тоске запью.
Ну а вы с годами вдруг поймёте,
Критики любезные мои,
Что убили сокола на взлёте,
И поганый ваш язык в крови.
Сами отродясь вы не писали,
Бог вас этим даром обделил,
Потому лишь зависть вы познали,
И от зависти меня лишили сил.
Вот и всё, прощай Пегас двукрылый,
Я с тобой прощаюсь на века...
Обречён судьбою я постылой,
И убит рукою дурака.