Все поэты пишут про дождь,
И про слезы на мокрых щеках,
Про луну и холодную ночь.
Видно я не силен в стихах.
И у всех через строчку любовь,
А за нею постель и страсть.
Видно я ,господа, не таков.
Вот непруха, вот ведь напасть.
Не признают ,что я поэт.
Не узрят глубину стиха.
"Нет интриги , лирики нет-
Ты бы шел, мужик ,от греха..."
И пойду я Солнцем палим,
И дойду до конца бытия.
Здравствуй Новый Иерусалим,
Я пришел, встречай, это Я.