Она сидела за столом и комкала очередную бумажку. На ней (бумажке) было что-то написано. Это что-то выводило Ее из себя. «Ну вот, запор!» – подумала она, но обрашаться к доктору, врачу или другому патологоанатому не стала – запор был творческим. Все крючки-закорючки, которые появлялись на бумаге, не имели абсолютно никакого смысла. А Она его так любила (смысл). А он ее? По всей видимости, нет. Наверное.
Вдохновение подло скрылось в темноте подсознания и продолжало скрываться, изредка появляясь то в полутемных углах квартиры, то в молочно-бледном небе. У Вдохновения была аллергия на пыль, толстым слоем покрывавшую ее мозг. Осталось одно Сдохновение. Слезно взывая к истошавшей прыщавой музе, Она злобно вернулась в себя.
«Пора прибраться!» – решила Она, копаясь в хламе мозга. Вдруг Она услышала внутренний голос. «Заткнись!» – вежливо попросила Она, и ему пришлось. Ничего полезного не найдя, Она вытрясла его через ухо. В голове полегчало. Появилось ощущение полета. Начали болеть лопатки. Видать, крылышки полезли. Да ничего-ничего. Это легко поправить. А может, не надо?..
Вдруг, после проведения прочистки «мозгов», перед Ее глазами появилось маленькое, серенькое, с пистолетом в руках и фонарем под глазом. «Ты кто?» – спросила Она. «Я? Я – твое вдохнове-ни-е!» – гордо ответило мерзское серое и с остервенением бросилось на письменный стол. «Ты что?» - спросила Она. «Да вот, ищу чего опохмелиться», - шепотом сказало Вдохновение. «А может, тебе чернил?» – с уважением предложила Она. «Да ты что? Отравить меня хочешь?!» – обиделось Оно. «А может, ты не вдохновение?» – с подозрением спросила она. «Конечно! Я – белая горячка! – с иронией ответило бывшее Вдохновение. – Наливай!»
Она налила в стакан спирта. Но Вдохновение не знало, что спирт – технический. Плюхнувшись в стакан, Оно быстро его опустошило. Выбравшись из посудины, Оно взялось за перо и (ик! извините!), икая, стало выводить какие-то закорючки. «Это уже где-то было», - подумала Она. Вдруг псевдовдохновение схватилось за горло, живот и стало корчиться в предсмертных судорогах. «Умирает!» – подумала Она с радостью. «Ни фига!» – подумало Оно и откинуло рифму.
Вот так часто великие гении убивают свой талант.